хроники нашего городка

еду сегодня на рынок, творога на завтрак купить.

и какой-то мудак ужасно неуклюже разворачивается поперёк двойной сплошной. я к нарушениям пдд, которые жизненные, без создания аварийных ситуаций, очень лоялен - ну живём мы так, что поделать - но переулок больно узкий, и он уж как-то совсем мудит, и я, несмотря на утро и солнце, начинаю злиться. и говорю неожиданно сам себе - блядь, как александр градский - а у градского такая же машина, старая нелепая дизельная ешка-вагон, ушатанная хорошо и обкоцанная со всех сторон до неприличия, он ещё ездит на ней очень смешно, важно опустив стекло и высунувшись почти в пол-туши наружу: мол, я тут не просто так, я тут на мерседесе на минуточку.

обгоняю этого мудвина - ну конечно, добрый вечер. сидит, в окошко высунулся, щщи лоснятся. тьфу, блядь.

вечером на герцена. день дурной получился, мотался по центру, ничего толком не сделал, город едет черте как. я злой и усталый, никитская еле тащится. и какая-то вагина иванна шагает широко поперёк трафика, встречка аж встала - вся в белом, какая-то невероятно хуёвая малиновая накидка полощется на ветру, вылитая волочкова на марше, говорю себе. а она подходит к той машине, что встала первой на встречке, и садится в неё, повернувшись ко мне лицом.

ну, вы поняли.