urban bluz vol. 20

был в спортзале, вспомнил, как на днях

всё как обычно: все вокруг в поте лица качают железо, издавая звуки, похожие на еблю. те, кто не качает, прогуливается с многозначительным видом. все очень заняты.

особенно старается мужик, явно сошедший в зал из какого-то американского кина. огромная раскачанная туша, свирепая рожа с короткой бородёнкой, шерстяная шапочка в обтяг мускулистого черепа, безразмерная растянутая майка-алкоголичка устиранная до потери внятного цвета, под которой мускулы даже не ходят - живут своей жизнью. мужик хуячит с такими звуками, что рядом стоять страшно - и уж он-то точно не ебётся, и ещё точнее глядя не него я понимаю, что в лучшем случае выйдя из зала, он возьмёт огромный топор и пойдёт валить лес на границу с канадой, в худшем я даже боюсь себе представить что.

мужик заканчивает подход, и идёт мимо меня к автомату с водой. чтобы не встретиться с ним взглядом, я опускаю глаза, и смотрю ему на ноги. эти два неебовых окорока с мою голову в диаметре заканчиваются трогательными белыми кедиками с перфорацией "луи виттон" во всю длину.


но мою личную пальму первенства в зале держит мужик, который зацепил два двадцатикилограммовых блина цепью за пояс под майкой, и в таком виде отжимался на брусьях, со стороны полная иллюзия того, что он привесил себе их цепью за яйца и качает себе с довольным видом